madrugada minha

Ouço o som dos meus próprios passos. Todos os dias repito os gestos que me dão uma alegria que chega a doer.
Venho pra este lado da casa sento desconfortavelmente porque nem apoio para as costas, e fico no velho banco branco que já mudou comigo nove vezes. Ereta, postura que não tenho com o dia claro.
Tudo vai se confortando.
Depois é fácil, um transe, e passo a contemplar o barulho do silêncio.

É a minha madrugada, e junto dela o momento do poder absoluto perante o mundo. Tá tudo aqui.

Por trás das portas que não rangem essa hora, posso ouvir o ressonar de quatro vidas. Esse som que o silêncio me dá é perfeito. Dele discorre e escorrem muitos outros. O trem que ainda passa por esses lados e me leva pra tais momentos. Ecos e vozes indecifráveis são presentes da madrugada.
Viro-me e me escuto de novo, por dentro, pelos ossos que estalam por estarem retos. Posso ouvir o que só ouviria de olhos fechados.
Sou tudo sem nada. De pijamas, como nas imaginações. Que bom.

Nesse escuro silêncio eu leio e escrevo e ainda falo. Falo tudo no caderno de margem vermelha porque gosto dele. Falo o que virá e o que foi. À mão. Depois, ouço o que me diz que eu disse, discordo em boa parte e então, fico apenas.
Não descanso se não sentir o bônus da noite.

Ah! madrugada, você bem sabe que sempre te gostei. Fui criada pra você, pela boemia e pela contemplação.
O tempo já me deu a boemia e agora entrego pra ele a tua espera.